Per aspera ad astra
Ничего не получается. Я не владею своими словами, точно также как я не владею своим телом в танце. Раз и, два и, три и, четыре и, пять-шесть-семь-восемь. После танцев болит спина, после неудачной попытки составить мысли в текст болит голова. Вот они мысли лежат на поверхности, вот она перед глазами - картинка, которая составилась из кусочков вчера на паре. Человек. Кухня. Сквозняк. Стол. Кособокий холодец. Тарелка с битыми краями. Синяя краска, разведенная водой в стакане. Жесткие старые кисти. Мятая газета. Банка консервов. Такой вот натюрморт. Ночь. Дождь играет на водосточных трубах. Никак не получается. А вы смогли бы?